Último día en Taipei
En cada viaje iba sumando trastos a la mochila y dejando otros. En este caso decidí que las zapatillas que tanto servicio me había hecho se merecían la jubilación así que con mucha penita me despido de ellas.
La sensación era la de que no quería coger el avión. Haciendo resumen mental del viaje la experiencia había sido única, y me resistía a darla por terminada. Lo único que me consolaba es que mi destino final era Amsterdam, que en sí es otra nueva aventura, pero se me hacía duro dejar Australia.
En el viaje de ida me había encantado Taipei, así que tenía más que claro que si en la anterior ocasión había aprovechado el viaje, ahora lo iba a hacer mucho más. Y comenzamos desde el aeropuerto.
Tenía unos yuanes que me habían sobrado así que decidí sacar alguna cosa divertida de la máquina. Mira que cositas más bonitas:
La elegida fue una sopa de cacahuete que me comí en el autobús del aeropuerto a la ciudad.
Me encantaría decir que es algo exquisito, pero en realidad es lo más asqueroso del universo. Parece imposible hacer algo con cacahuetes y que sepa mal…
Una vez en la ciudad lo primero es irme a la estación de metro y cogerme un pase de un día. Para ello paso por detrás del ayuntamiento donde me encuentro con estos conejitos tan simpáticos.
El hambre aprieta así que me hago con una bandeja de sushi y un agua por poco más de dos leuretes.
En la oficina de información de la estación de tren me dan mil consejos de cositas para ver, así que me llevo un mapa todo pintarrajeado.
El primer destino es un teleférico que te va llevando a través de unos templos hasta unas montañas con plantaciones de té.
La primera parada es en el templo Zhinan. Unas escalerillas te llevan a lo que no tiene pinta de ser muy espectacular.
Pero en cuanto llegas te quedas alucinado. Siguiendo la tónica de los templos en la ciudad, están trabajados hasta lo máximo imaginable. Las pinturas y dorados son terriblemente vivos. No te encontrarás jamás nada roto, un desconchado o un clavo que sobresalga.
Lo siguiente es una serie de salas donde hay miles de monedas en las paredes. Cada una con su bombillita, y, por supuesto, ninguna fundida. También se ven una serie de imágenes de unos tipos que representan los años del horóscopo chino. No puedo dar más información ya que todo lo que sé me lo contó una viejita voluntaria que hacía de guía pero que no hablaba inglés.
Este es el de los años 1919 y 1979. El mío.
El resto también son preciosos.
A partir de aquí a la vieja se le fue un poco la olla y empezó a decirme que sacase fotos desde aquí, desde allá con el árbol, súbete a esta piedra…
De este primer templo me lleva por un caminito, también todo decorado, como no podía ser menos, a donde se ubican otros dos. Pero antes me lleva a comer al comedor del tempo. Un sitio muy humilde llenos de viejos donde se come gratis.
Tres tipos de tofu, a cada cual más exquisito.
Tras una deliciosa comida en la que una viejilla de unos setecientos años viene a cada poco para preguntar si está bueno, y que coma más porque soy muy grande, proseguimos camino.
Y llegamos al templo budista, el cual está en obras de restauración, pero lo que se ve es increíble. Más sobrio que el taoísta en cuanto a decoración pero con mayor sensación de grandeza… tamaño, peso, volumen.
Que sea mas sobrio que el taoísta no significa que sea soso. Ni mucho menos.
Después de esto me lleva a tomar unos extraños frutos secos y un té exquisito. Enamorado perdido le digo si puede decirle a la paisana que nos ha servido que quiero comprar té para llevarme. Ok, en seguida te lo preparamos. 
Continuamos ruta hasta el siguiente, el confucionista.
Este sí mas pequeño.
Terminado el tour echo unos billetes en la urna con la que pagan el comedor y algo para los voluntarios y prosigo viaje.
De camino a la parada del teleférico me encuentro con esta preciosidad.
El final del trayecto es un complejo donde hay varios templos pequeños, una especie de feria de comida y una ruta muy bonita donde pasas por los campos de té y las casas de té. Todo Taiwán es muy auténtico, pero esto más si cabe.
Si tengo que morir de cagalera que sea acompañado de este simpático conejito. Póngame uno de esos señora!!
Las casas de té son muy variopintas. Desde pequeños establecimientos con mucho encanto hasta grandes construcciones de varios pisos como esta.
Lo bonito es que te vas encontrando con cosas tan curiosas como este discreto templo budista.
Donde descansa el más feliciano de todos los budas sonrientes que haya visto.
Llego al museo del té; un lugar donde te enseñan un poco el cultivo de la planta y su posterior tratamiento.
Plantaciones de té.
¿Te suena este gato?
Un perrete chino muy simpático.
Cansado de la caminata entro en una casa de té, muy pequeña y moderna.
Donde me sacan el mejor té que he probado nunca.
Las horas caen y aún tengo mucho que ver, así que me hago acopio de té como para unos cuantos meses y vuelvo al teleférico.
Lo siguiente que visito es el Dr. Sun Yat-sen Memorial Hall; un muy bonito museo donde la mayor atracción es el edificio en si. En la siguiente foto lo vemos con la omnipresente torre 101.
Estatua del amigo Yat-sen.
Lo siguiente que tenía en mente era un templo dedicado a Confucio. En esta ocasión me pierdo un poco, y esto es lo que pasa cuando te pierdes en Taiwan.
…que te encuentras con otro templo…
Extraña chimenea donde se queman unos papeles con peticiones a no se quién.
Mas tarde me enteré que esto es templo donde acuden la gente con algún tipo de enfermedad y en busca de fertilidad.
La fuente sobre el laguito con carpas es increíble.
Pero es que resulta que en frente de la entrada principal de este templo había otro!!!
Más bonito aún si cabe.
Ojo con los detalles.
El patio interior me recordaba mucho al de Long Shan. Este quizá un poco más pequeño, aunque la colección de bonsais en la entrada del edificio principal no tiene precio.
Imágenes en el interior.
En este templo también se podían ver las monedas de las que hablaba anteriormente decorando columnas.
Para celebrar el magnífico accidente algo de comida de la calle.
Y por fin llego al templo de Confucio.
Con diferencia el más sobrio de todos, pero muy bonito, quizá el que más me ha gustado de todos los que he visto.
Había una especie de expositor donde la gente escribía y colgaba algo, no se si peticiones u oraciones, sobre tablillas de madera.
Aunque también había la menos vistosa versión en papel. Cuando llegué una chica estaba colgando la suya.
La armonía de líneas lo hacen un sitio muy agradable, muy especial.
Bueno, lo que quería ver he conseguido verlo. Ahora sólo falta callejear un poco más…
…un par de viajes de metro…
… y reencontrarme con el pollo picante del mercado de noche!!!!!!
Tenía muy buen recuerdo, y me encantó recorrerme la ciudad para conseguirlo. Si algún día vuelvo a Taipei, por mis cojones que iré a por el pollo del mercado de noche.
Y poco más. Bueno, decir que con la tontería del pollo llegué súper tarde al aeropuerto, es más, cuando llegué a la puerta todo el mundo había embarcado ya… pero mereció la pena.
La última cena… china.
De vuelta a Sydney
La idea original era tirarme una semana en Sydney, concretamente en Manly, para acabar el viaje poco a poco y despedirme. Pero Melbourne dio mucho de sí y alargue la estancia allí al máximo, de modo que sólo quedó un día para Sydney.
Aproveché para ver el acuarium, que de la otra vez no tuve tiempo de verlo.
Está muy bien, merece mucho la pena.
Curioso que tienen cantidad de figuras y dibujos enormes de lego.
Estas son las putas box jellyfish. Esas que pueden matar.
Como para tener una de estas en el váter.
Medusas de las buenas.
Y las piscinas enooooooooormes.
Morritos Jagger.
Pez escorpión. Si lo pisas estás jodido.
Y tiburones.
Un cruce en una avenida tiburonil.
Un tiburón toro a lo lejos. Grande no, enorme!!
Pez Mortadelo.
Y otra figurita de lego, figurita por decir algo, que creo que el cachalote este está a escala 1:1
Muy guapo el dibujo de atrás hecho también con lego.
Salgo del acuarium y callejeo un poco por esa zona, la cual no conocía de antes.
Me encuentro con esta inquietante escultura.
Y me meto en el mercado. Está muy bien, me alegro de ver que se puede comprar comida a precios “módicos”.
Es bueno saberlo por si algún día vuelvo por allí.
Una cosa que me gustó mucho fue el quitarme una idea que tenía rondando en la cabeza. Me explico:
Cuando llegué la primera vez a Sydney era pleno verano, y aquello estaba plagado de turistas, algo que no me gustó nada porque te hacen ver una ciudad artificial, sin trasfondo real. Ahora, en época menos turística conseguí ver una ciudad más viva, más dinámica en donde sí me podría imaginar una vida. Tenía muchas ganas de volver precisamente por esto, porque sabía que parte de mi valoración no era real, así que me alegré mucho cuando la realidad me hizo cambiar de parecer.
Melbourne. La zona oscura
Todo empieza y termina aquí, en el salón del hostel “The nunnery”.
Por lo visto el hostel este era un convento hace años, luego, durante la segunda guerra mundial, pasó a ser un improvisado hospital, y poco a poco empezó a alojar gente hasta convertirse en lo que es hoy en día, un refugio de backpackers. Con esta historia uno entiende mejor la arquitectura y decoración del lugar, en el que te puedes encontrar imágenes de la virgen con el churumbel en los brazos, gafas de sol y luces de chino en la cabeza. Sitio curioso si.
El día que hice la reserva leí lo de que era un convento, y me gustó la idea, cojonudo, allí podré descansar y recuperarme del viaje, y luego si tal ya me muevo a otro sitio con mas vida. Pero qué inocente que soy.
Creo que en la entrada anterior ya comenté que el día que llegué era la noche de queso y vino. Vino gratis. Pues imagínate. Todo Dios con un cepillo de espanto. Esa noche no estaba yo para conocer gente, así que me fui a la habitación donde estuve hablando con una chica punk. Ya me habían dicho que en Melbourne hay muchos, y es cierto, pero el punk de allá es un poco distinto al que conocemos aquí. Me pareció mucho más limpio y perfectamente mezclado con el resto de la sociedad. Esta chica en concreto llevaba tres meses en Melbourne, encantada de la vida. Justo ahora se iba a vivir con mas gente a un piso a las afueras y estaba trabajando en una cafetería cercana.
Tenía una amiga, o novia, no se, que venía mucho por el hostel. Muchos días dormía en el cuarto, y estaban siempre con unas broncas de la ostia. Asustao me tenían. Encima eran alemanas, que ya sabes que tienen un idioma muy melodioso, pues imagínatelo en bronca y a grito pelao.
En los primeros días también conocí a un etíope muy majo. Era un fulano muy tranquilo, no le gustaba demasiado el plan de fiesta-todo-el-día, por lo que no se le veía demasiado. Sin embargo un día ambos descubrimos el amor del otro por la cocina. Y así nos hicimos amiguitos, entre fogones y cazuelas. Ahora que lo pienso es de ese tipo de personas que no te imaginas qué años puede tener… alto y delgado, con cicatrices en la cara, muy oscuro… y poco más… podría decir que entre veinticinco y cuarenta.
Sé que estaba buscando curro, y que cuando lo encontrase se mudaría a un piso. Un día ya no lo vi más así que imagino que encontraría algo.
Algo más de amistad hice con un canadiense que estaba en la habitación. Un tipo majo pero con el que podía estar perfectamente en la habitación sin hablar, cada uno leyendo lo suyo o escuchando música. Resulta que el hombre este es fotógrafo de comida. Sip, de comida. ¿Qué guapo no? Cómo mola. Pues no, el tío decía que estaba hasta los cojones… ¿Se te quejan los guisantes o que? pues por lo visto el fulano igual se tiraba una mañana entera sacando fotos a un plato de sopa… si, trepidante, y hasta que el cliente no se quedase a gusto, pues nada, repetir.
En la habitación también había otra canadiense. Una chica que acababa de llegar de Korea donde había estado unos meses viajando y dando clases de inglés. Y ahora tenía por delante al menos un añito en Australia… si es que algunos se lo montan bien.
Unos días más tarde entraron dos tipos jovencitos, de Nueva Zelanda, músicos ellos. Mas majos que las pesetas, se dedicaban por el día a tocar en la calle y juntar unas perras, pero sin deslomarse mucho, cuatro o seis horas, y con eso se sacaban unos trescientos dólares al día. Al dia!!!! flipao me quedé. Lo bonito era que según le hubiera ido el día, para cenar se compraban una botella de vino, un par; si el día había sido bueno, vino de puta madre, si había sido regulero pues un poco peor. Grandes momentos pasé con estos dos.
No tocaban bien la guitarra, no cantaban bien, sin embargo sonaba aquello de lujo… y lo curioso es que cuando tocaban siempre había alguien del hostel que aparecía con una guitarra y se unía… todo Dios tocaba la guitarra… menos yo todos.
Un día que estaba contento me fuí a comprar mi propio vino para echar unos tragos con estos dos. En el barrio, muy cerquita, había una especie de chino que estaba siempre abierto y que vendía alcohol. Puta madre. Voy pallá y me encuentro de camino con El Duende…
El Duende es un fulano pequeñito, muy chiquito, como de metro cincuenta pero proporcionado, extrañamente proporcionado, normalmente los muy bajitos suelen ser mas chaparros, dedos regordetes, sin cuello… pero este hombre está como escalado, parece que han hecho zoom sobre el. Además es presumidillo vistiendo, vaqueros apretaditos, camisas chulis… que por supuesto no existen en su talla… en la sección de hombres… pero si en la de niños. Así que el Duende viste ropa chuli de niños. Además tiene cara como de típico chulo-playa cuadrado, rubio con el pelo cepillo, nariz puntiaguda que dudas de si es operada… pues esa cara tiene el duende. Para más detalle el hombre vive borracho, los que tuvimos el placer de coincidir con el no tenemos claro de si su cerebro no pasa de segunda o simplemente es que siempre está alcoholizado.
Pues a este fulano me encuentro en la puerta del garito, que, sorpresas de la vida, está cerrado. Me dice, con mucha dificultad ya que encima es tartamudo (joder, es que las tiene todas) que conoce otro sitio donde ir y que si vamos juntos. Ok, socialicemos pues.
De camino al bottle shop pasamos por delante de un garito donde están tocando música en vivo, flamenquito para más señas. Entramos a echar una cerveza y el tipo marea a la camarera hasta límites insospechados. Le hace coger la botella que está más a tomar por culo, como si conociese ese vino, le encanta, y es el que quiere, otro no le sirve. Cuando trae la botella la coge, la gira, la mira como por encima de las gafas (si tuviera gafas) y le pregunta:
-Es es es es es es es es (respiración profunda y gestos con las manos como animándose a sí mismo para correr los cien metros) es es esto esto esto esto es vino?
Madre qué fichaje.
Pues nada, después de unas copas de vino nos vamos del garito y El Duende se despide de la camarera con un abrazo sentido. La mujer se me acerca a mí con los brazos abiertos, convencida de que yo también era monguer, y me abraza… palmaditas en la espalda… jodeeerrr, pues nada. Hasta otra.
Por la calle el tipo, en una de estas, me pega una patada en el culo. Se me queda mirando y se pone el con el culo en pompa, para que se la devuelva yo. ¿?
-Dame dameeeeee -todo loco el tipo- dameeeeeee.
Aquí ya me pongo serio y le digo que no conozco ese juego y no quiero conocerlo, me dice que es una cosa típica australiana, que los colegas cuando van de fiesta como que se dan de ostias o algo así… repito que es un juego al que no voy a entrar pero el tipo se pone muy pesado, así que sólo me queda la técnica del desvío. Le digo que en España cuando estamos borrachos no nos damos de ostias, nos hacemos cariñitos y nos abrazamos… al tipo le hace mucha gracia y se tira el resto de la noche viniendo a abrazarme y llamándome amigo… bueno, mejor eso que un pitufo te pueda soltar un josconcio y haya mosqueos.
Después de un extraño zig zag por un par de manzanas llegamos a la tienda, que estaba cerrando. El Duende, haciendo gala de su super poder de… ser bajito, se cuela debajo de la persiana y se mete. Pues nada, pa dentro me voy yo también.
Los precios bajos llaman mi atención pero eso no era suficiente para mi compañero. Se dirige al vendedor y empieza a negociar con el. La estampa no tiene precio. Le pregunta al fulano a ver cuánto cuesta la botella más barata que tiene, y luego le dice que por cuánto nos deja una caja de doce. Nótese que el tipo mientras negociaba me daba codazos en el costillar, en plan, “atento atento a la jugada que estoy haciendo”; algo que no veo mal si el fulano con quien está negociando no estuviese a dos metros viendo cómo un tipo pequeñito lanza codazos a la cadera de otro alto que intenta detenerle a manotazos.
El tipo nos da un precio. El Duende se queda pensativo, me pregunta que a ver cuánto costaba una botella, respondo, ¿Y las doce? respondo… el Duende se queda colgado… vuelve en sí, ¿Cuanto era una botella?, respondo… se prepara para el esfuerzo de año… Y si cogemos las doce ¿a cuánto sale la botella?, respondo… ¿Y una sola?…
Parece que el cerebro de la operación se queda satisfecho. Decir que yo llevaba un buen rato diciéndole que para mí sólo quería una botella, a lo sumo dos, que eran para beber con los del cuarto, pero no doce. Ok ok entendido.
Vamos a pagar y aporto la parte correspondiente a dos o tres botellas, el Duende empieza a sacar billetes, coge los míos, se los mete en el bolsillo, saca más, le da quince dólares al vendedor, saca un fajo como de unos trescientos dólares y me da a mi treinta y al fulano unos ochenta y me pide mi parte… joder, menos mal que no tengo prisa. Toma mi parte le digo devolviéndole los treinta dólares que me había dado y le cojo de la mano al tendero las vueltas y se las doy al duente.
-No, esas son tus vueltas -me dice- ¿cuánto costaba cada botella cogiendo doce?
Bueno, tenemos el vino, que por supuesto llevo yo, porque al ser tan chiquitico el pobre tenía que descoyuntar los brazos para poder abrazar la caja. Eso sí, cada cinco minutos me cogía la caja diciendo que hay que compartir el trabajo, pero al minuto de llevarle me miraba con carita de cachorro degollao.
De camino me cuenta que conoce a unas chicas, bueno, conocer conocer, que sabe de la existencia de unas chicas, y que tiene el plan magistral para ligárselas: darles vino. El plan más o menos era que como íbamos con una caja de vino seríamos los amos del hostel y que las chicas iban a venir como locas donde nosotros, manda huevos… manda huevos que el Duende tenía razón.
Nada más llegar al hostel vamos a la cocina a por tazas, no hay vasos, no existen, y justo están cerrando. Le pedimos amablemente a la señorita si podemos coger algo a lo que accede a regañadientes. Cogemos un par de tazas, claro, hacen falta más, cogemos otras cuatro, mejor estas cinco también, no vaya a ser. Así que con las once tazas y la caja de vino el Duende me hace un tour por el hostel.
En primer lugar me lleva a la lavandería, que estaba en obras, así que debajo de unos trapos en el suelo el hombre esconde dos botellas. Los motivos aún hoy no he podido desentrañarlos. Después vamos a su habitación donde estaba una chica durmiendo y le pide que le vigile el vino, la chica parece que ya le sabe manejar bastante bien así que accede. El Duende mete la caja de vino en la cama de la chica, si, donde ella estaba durmiendo, coge dos botellas y las arropa, a la chica y a la caja de vino. Buenas noches, yo soy Alex.
Finalmente y ya con sólo dos tazas, no sé aún por qué pero las íbamos dejando en los marcos de las ventanas, subimos al tejado que, mira qué cosas, estaba muy transitado. Allí hacemos amistad con unos alemanes. De repente el Duende, que me había estado llamando amigo y que no se despegaba de mí dice que se va. Y lo dice mientras se va, que parece que se va a caer del tejado y matarse porque ya le cuesta caminar mucho. Coño, esto si que no me lo esperaba yo. Bueno, puta madre, me quedo con los alemanes que son majos y el vino, que es el peor vino que alguien haya perpetrado, sabía algo así como a mantequilla y pescado, cojonudo.
Después de un rato los alemanes se piran, que al día siguiente curran, y yo me voy a mi habitación con la idea de estar con los músicos tranquilamente.
Llego a la habitación y allí se han juntado ciento y la madre: los músicos, las punkis, la canadiense con unos amigos suyos ingleses, otros alemanes más… y El Duende.
Flipao, flipao me quedo.
Al menos entre más gente no tengo que estar pendiente de si se mata el Duende, la responsabilidad queda repartida.
La cosa se anima y decidimos que salimos de fiesta, todos. Pues guay, es un grupo bastante majo y yo aún no conozco la noche de Melbourne.
Oe oeeeee, oe oeeeeeee. Este es el ruido que hace una muchedumbre con ganas de jarana. Así que a lo tonto nos juntamos unos doce individuos.
- Ok, ¿dónde vamos?
-Ni puta idea…
-¿Pero es que nadie ha salido aún en esta ciudad?
-Pues parece que no, a ver espera… nop.
Así que vamos a un sitio que a alguien le habían recomendado. Un antro muy chulo donde daban un concierto un fulano pequeñito con bigote tocando el contrabajo, y el doble de Ritchie Valens, pero en pequeñito también. Muy divertido. La gente no se animaba a bailar, siguiendo la tónica de el resto de Australia, aunque la verdad es que aquí si se movían algo más, pero poco. Bueno, me monto mi fiesta particular y nos ponemos tibios de cerveza a precio de escándalo.
Vamos a otro garito más y cuando el bolsillo empieza a hacer eco volvemos al hostel.
Otra vez en el salón seguimos con el vino sabor pescado.
Esta noche mi circulo social se amplió bastante, quizá más de lo que me gustaría porque intento seguir manteniendo mi independencia para poder callejear solito, que es como más disfruto, pero bueno, como en todos lados al final acabas juntándote con gente, quieras o no.
Durante esos días conozco a otro tipo en la cocina, le veo haciendo algo muy currado y no me resisto a preguntarle qué hace. Después de la charla más desastrosa con el acento más macarrónico (como decía Alessandro) resulta que el tipo, Iñigo, es de la tierra, conoce bastante bien Galicia y Euskadi. Hablando hablando me invita a una comida que va a hacer en el hostel para unos amigos suyos.
De entre los que vienen hay dos gallegos!! de Vigo!!!! de Coia!!! jodé, pues nada, si da como regustín cuando hablas con alguien en inglés, no le sale una palabra y te la suelta en italiano y la entiendes, en castellano mucho más… pues ya si es en gallego el gozo es supremo.
El amigo Iñigo resulta ser un cocinero de tres pares, y nos prepara una que a mí se me caían las lágrimas.
Con esta gente estuve un par de días, riéndome lo que no está escrito escuchando aventurillas, como aquella en la que Iñigo creía que iba a un grupo de yoga y acabó en el salón de una secta.
Salimos dos días de fiesta, y fue glorioso. Me enseñaron sitios donde la cerveza es barata (lo nunca visto!!) buen ambiente y buena música, y me hablaron un poco más de la ciudad y las cosas interesantes que había. Fue entonces cuando me hice un juramento “Algún día, y no muy lejano, volveré”.
Hablando con Iñigo y los de Vigo salió a la palestra dos individuos extraños, una chica joven, de unos trece o catorce años y un tipo mayor, bien cuidado, incluso atractivo podría decir, pero de unos cuarenta largos, muy largos. En el salón solía ver que se sentaban muchas veces juntos en el sofá, como muy acurrucaos. Estaban en la misma habitación de Iñigo, y un día el tipo casi le da un soponcio cuando los ve durmiendo en la misma cama. Resultó ser que eran padre e hija, lo que aclara ciertos puntos pero no deja de ser algo extraño… ¿Qué hace una niña de trece años en un hostel, mezclada con gente que se pasa el día alcoholizada, en compañía de su padre que sale de fiesta día si día también a bares de ambiente gay?
Mas gente, veamos. Tenemos también a los abuelos. Una señora mayor que le gusta poner pelis chulis, de esas en blanco y negro donde una joven croata se dedica a hacer el pino-puente durante un cuarto de hora y comentarlas con el personal. Chachi. Luego tenemos al abuelo, el patriarca de la barraca. Natham Miller.
Un tipo que se las da de cultureta, normal con el grueso de la gente con la que trata, pero que cuando intercambias dos palabras… bueno, es majo, el tipo se quedó impresionado con mis conocimientos sobre arte, historia, economía… yo, que en el trivial sólo gano el quesito verde, y eso si sale pregunta de documental.
Bueno, llegamos a la noche, creo que fue en mi penúltimo día. Se esperaba una gorda así que el personal ya iba calentito. Desde las cinco de la tarde, algo normal allí, la gente ya estaba con intenciones de jarana.
Nos metimos todos en el salón, guitarras fuera, y venga a cantar canciones de esas que hacen sonrojarse la pepitilla de las quinceañeras. Chachi.
Por lo visto el hostel es bastante famoso en la ciudad, el hostel y las fiestuquis que se montan en el salón, así que debe ser bastante normal el desfile que tuvo lugar.
Aquello parecía una puta serie de televisión, Cheers, donde están unos pocos fijos, amodorrados a la barra, y van entrando personajes. Entran y saludan, se oye un aplauso, montan su número y se marchan con otro aplauso. Breve tiempo para que los fijos mediten y comenten lo acontecido y siguiente personaje.
Viendo los individuos que llegaron a desfilar por allí sólo faltaba Dalí con su oso hormiguero chupando los zócalos. Punkis, dos tíos que entraron a mirar y se fueron corriendo, otras dos jovencitas de estética vintage que dieron unas clases de baile sensual al personal… un tipo borracho buscando alojamiento que no quería volver a casa por miedo a la bronca de la parienta, y que se quedó a dormir en el pasillo del piso de arriba, el Duende paseando por ahí con el teléfono en la oreja simulando una importante conversación de negocios, una punki tricotando en una esquina, más gente que se apunta a la clase de baile sensual, uno de los músicos pidiéndome truquis para respirar bien y colocar la voz al cantar (ahí estamos los dos a grito pelao)… de lo más grotesco que he visto en mi vida. Tanto, que la palabra “grotesco” se me queda corta y tengo que inventarme un superlativo: “gruñesco”. Se lo cuento a otro tipo que no se entera de la gracieta pero le basta con quedarse colgado gritando “Gruñescoooooooo, gruñescooooooooo, gruñescoooooooooo”. Una chica que escupe mucho al hablar y que intenta seducirme con el baile recién aprendido…
-¿Te estoy seduciendo con mi baile?
-…has aprendido mucho con la clase.
-A que sí, yo soy muy buena bailarina.
-Si… cojonuda.
(El pelaje precioso, no lo voy a negar, el resto daba un poco de miedo…)
Bueno, esto es un poco lo que te puedes encontrar por allí. Sobre todo gente muy divertida y abierta que en seguida te lían para alguna historia divertida y acabas teniendo que esconderte detrás de unos contenedores de no sabes muy bien qué o quién.
Melbourne
La llegada a Melbourne fue un puto infierno, entre las prisas por entregar el coche. El que era la primera gran ciudad en la que me metía con el coche (recordemos que uno no está muy suelto en conducir por el otro lado), el impacto de la ciudad en sí y un tráfico a la entrada horrible… pues como que iba cagándome en todo. Lo único que quería era deshacerme de una vez del coche, ir al hostel, dormir, comer, y mucho relax.
Después de una hora atrapado en las calles decido olvidarme del coche, ya lo entregaré al día siguiente a primera hora, así que me voy directo al hostel.
Algo que me había comentado mucha gente, entre ellos Alessandro, es que los hostels en Melbourne son un horror. Hay mucho long term, que le llaman, que es gente que vive en los hostels, ya sea porque tienen problemas de pasta, familiares o lo que sea. Alle me había comentado que en el que estuvo él había muchos punkis, y la habitación daba miedo: platos con restos de comida por todos lados, ropa maloliente, dos y tres personas no registradas durmiendo en las camas…
Mi elección fue “The nunnery” un lugar recomendado por un amiguete y que pude ver en alguna guía, después de todo lo que me habían metido en la cabeza quería ir a tiro fijo.
Cojo todo lo que tengo en el coche (cientos de miles de cosas a kilo y medio cada) y voy al hostel, un poco receloso al principio, pero del que acabé enamorándome.
Cuando llego un tipo más majo que las pesetas me explica un poco cómo funciona el hostel y me dice que hoy es noche de queso y vino. Significa queso y vino gratis… ostia, la jodimos pienso yo, vino gratis para estos zagales, pues empezamos bien.
Decido que nada me va a molestar, estoy reventado. Así que me presento a un par de chicas que había en la habitación y me meto en la cama con la intención de ser feliz.
Al día siguiente me levanto tempranito para ir a Hertz a devolver el coche. Cuando lo meto en el garaje con todos los currelas mirando las caras son de coña. Parecía que venía de la guerra… estaba pensando en el pobre que le tocase limpiarlo, lo iba a sufrir de cojones. Sobre todo el interior… no se si había dicho que en el maletero se me había derramado como litro y medio de leche que había ido a parar al hueco de la rueda de repuesto. Por supuesto mis pesquisas tardaron varios días en dar sus frutos, por lo que el requesón que llevaba ahí atrás era poco menos que radiactivo.
Como siempre el primer día me lo tomo con mucha calma. Callejeo un poco por la zona intentando ubicar los puntos importantes de la ciudad.
Con el tiempo me doy cuenta de que el hostel está en una zona cojonuda. Muy céntrica y en frente de un parque enorme donde se sitúan varios edificios emblemáticos, entre ellos el museo nacional del cual me hice muy amigüito.
Hablando de amigüitos, y antes de que se me olvide, decir que el parque estaba plagado de possums, que es un animal de lo más bonico. No tienen miedo del hombre y dan ganas como de achucharlos… eso sí, el día que ví a dos peleando como que se me quitaron las ganas de achuchar a nadie.
Paseando por las calles ves una construcción totalmente distinta a todo lo visto en el resto de Australia, encontrándote con monadas como esta:
Uno de los primeros sitios que visité fue el citado museo, la pena es que no me di cuenta de que cerraba muy pronto, a las cinco creo recordar, con lo que sólo tuve hora y media para ver muy poca cosa.
Una rodaja de árbol viejuno:
Esto me dejó con el culo torcío, son escudos de guerra de los aborígenes, pena que en la foto no se aprecie, el grabado de algunos es una pasada.
Papa anchoa.
Algo increíble, el esqueleto de una pitón.
Este dinosaurio creo que lo hizo Tim Burton.
Hay que ricooooooo.
Y paseando paseando llegas irremediablemente al barrio chino, el más grande y auténtico que he visto en el país.
Bueno primer día suficiente, ya van encajando un poco las piezas de la ciudad en mi cabeza. Me voy prontito para el hostel donde ducharmeeeeee, sentarme en sillaaaaasss (parece mentira, pero uno echa de menos sentarse en sillas cuando no las tiene, manda huevos) y desayuno suculento…
Una señora mayor que vivía en el hostel me dijo algo así como que ese día iba a ser un chico muy dulce.
Salgo a dar una vueltita y me topo con la catedral de St Patrick, por fuera no muy bonita, pero preciosa por dentro.
Que ilu, pues a cada cosa que voy viendo me gusta más la ciudad. Llego a una conclusión que repetiré mil veces a partir de ese momento: Si te plantan en esta ciudad y no te dicen donde estás, podrías decir que estás en cualquier ciudad europea, del Norte, incluso atendiendo a la meteorología. Y eso ayudado de algo que había echado mucho de menos en todo el viaje: cierta profundidad cultural. Me gusta esta ciudad, va bien la cosa.
Sigo paseando y me encuentro con la antigua estación de tren. Una monada.
Justo en frente está una plaza donde se ubica el centro de atención al turista más currado que he visto en mi vida. Un pequeño edificio de cristal que da paso a una planta subterránea enorme, donde así como una decena de personas te ayudan muy amablemente con todo. El transporte y sus opciones más baratas, tours gratuítos, rutas para hacer a pié con distintas temáticas (me hice unas seis de estas) información sobre eventos deportivos, culturales, consejos gastronómicos…
En concreto tienen un autobús que pasa cada media hora y un par de tranvías con similar frecuencia que hacen un circuito turístico. Es gratuito y los choferos se lo curran bastante contando las historietas de los rincones y aconsejando por dónde meterse. Lo bonito es que, cuando te conoces un poco la ciudad, puedes utilizarlos perfectamente para moverte por el centro, by the patilla. Y además son bonitos.
Es muy bonito ir paseando y encontrarte con negocios de asiáticos, dan un colorido que me encanta.
Y entre chino y japonés te encuentras con unos edificios de agárrate y no te menees.
Cuando vi esto casi se me caen las bragas…
¡Klimt y Egon Schiele! Ambos me encantan, y a ambos puedo ver!!!!
Pues no, resulta que hasta unas semanas más tarde no traían esa exposición. Puta mierda. Aunque eso no me impidió entrar a curiosear… y como estaba un poco despechado pues hice el famoso giro tornasol con reviravolta en la entrada con lo que me colé sin pagar mucho… repito que fue por despecho.
Paseando y paseando te topabas con verdaderas preciosidades de edificios.
Intercalados con pasadizos…
Donde te podías encontrar el ascensor de Rocketeer.
Cantidad de teatros grandes y pequeños…
Y, como no, las preciosas arcadas, donde se ubican los comercios más exclusivos.
Había bastantes musicales en la ciudad, especialmente me interesaban Doctor Zhivago y Rock of ages. Como estaba un poco melancólico pues la opción fuéetirar por lo más festivo.
Toda la decoración era muy divertida, las azafatas caracterizadas y bailando te ofrecían birra y chuminadas tipo camisetas y carteles. Y en el escenario…
Me lo pasé teta. El musical es muy divertido y los fulanos cantaban como Dios. Muy recomendable.
Otro de los días me fui al mercado donde me llevé una grata sorpresa. Currándotelo un poco puedes comprar comida, buena comida, a precios asequibles. Lo nunca visto!!!.
La zona de las carnicerías.
La de las delicatessen.
Y no se por que no tengo foto de la zona de frutas y verduras, pero estaba muy bien. Además me contaban dos amiguetes que yendo a última hora, cuando se quieren quitar de encima todo el género, tiran los precios. Nunca está de más saber truquis para abaratar la vida.
Una muy buena idea fue la de hacer las rutas a pie por la ciudad, en concreto esta era por el jardín botánico, y de camino a él me encuentro con un concierto de la banda de la policía de Melbourne. Divertidísimo, se lo curraron cantidad. En la foto no se ve, pero había cantidad de niños bailando y cantando… buena forma de no ver a la policía como mero instrumento represor.
Y comienzas a adentrarte en el jardín…
…y te vas encontrando con perlitas…
…un auditorio…
Hacía frío, si, de cojones.
Y un complejo en memoria de quienes lucharon en la segunda guerra mundial.
La llama eterna del recuerdo.
El edificio de aspecto un tanto faraónico, no lo vamos a negar. Un poco de mal rollo si que daba.
Y en las catacumbas te encuentras con una escultura al soldado padre y el soldado hijo rodeados por las distintas banderas de la historia de Australia.
…mas catacumbas…
Exposición de medallas.
Y finalmente había una sala con vídeos y tienda de recuerdos.
Imagino que para quien la guerra tenga algún valor sentimental debe ser un sitio muy emotivo. En mi cabeza no había sitio para más ideas que el que un grupo de gente tome la decisión de matar a otro grupo de gente y destruir las cosas que ha creado… y le parezca buena idea.
Seguimos por el jardín botánico. Mira que pinticas que tiene este árbol, todo despelujao.
Y volvemos a la ciudad.
Otro de los sitios que frecuentaba era la biblio, más que nada porque dentro no llueve, se está calentito y tienes wifi gratis, que cuando uno vive bajo mínimos no es poco.
Toda la ciudad estaba empapelada con los carteles de la exposición de Tutankamón, así que no me pude resistir a ir. Además con la entrada a esta exposición te permitían ver el resto del museo, cojonudo para mí porque la otra vez que había estado no me había dado tiempo a verlo entero.
De la exposición no tengo fotos, no se podía sacar. Destacar dos cosas: la pedazo cola que había para entrar, como hora y media me costó, y eso que cuando compras la entrada haces la reserva para una hora concreta, pues ni con esas… aquí me tocó un poco el “no worries” típico australiano. Otra cosa interesante es el vicio que tenía el hombre este por los botecitos donde guardar cosméticos. Eso sí, putas maravillas había ahí. Me quedo con el recuerdo de un ánfora bastante grande, como para unos diez litros, tallada en un mineral similar al cuarzo ¡Tallada! ¡De una pieza! y la jodía tenía el grosor de una taza de café normal. Joyas finísimas, cajas de madera con incrustaciones de hueso, piedras oro y… dientes de unicornio yo qué coño sé, ahí había de todo de lo bueno.
Otra cosa impactante era el sarcófago, sólo había uno pero había un video con una infografía y unos dibujos en el suelo con los que te hacías una idea de qué era.
Resulta que con un sólo sarcófago no llega, a saber por qué, entonces para las altas personalidades usaban varios, uno dentro de otro, tipo muñeca rusa. Pues el hombre este descansaba en unos cinco o siete sarcófagos, no recuerdo el número. El mayor de ellos de piedra y del tamaño de una Vito. Acojonante.
Después del paseo por Egipto vuelvo a ver los animalicos que me habían quedado por ver:
Esta es una Redback. La mas mortífera de las arañas australianas. Si la ves huye como alma que lleva el diablo.
Estos bonitos bichitos, que parecen piedras preciosas… no sé, a mi me parece una especie de trenecito de sexo oral…
Y ya lejos de los animalicos, en la zona de historia australiana me encuentro con algo que me encantó, mira que simple es uno. Tipos de alambre de espino.
Merece bastante la pena el museo, aunque hace falta un día entero para verlo bien. Ya sólo la parte aborigen (no se por qué no permitían fotos) te lleva unas dos o tres horas.
Y seguimos haciendo eso que me gusta tanto, callejear.
E ir al parque de noche donde puedes ver a los possums, que se acercan los cabrones. No tuve cojones de echarle la mano a ninguno, pero uno si que tuvo cojones de acercarse a mí y masticar un poco la goma de la zapatilla. En concreto este fulano de aquí.
De vuelta al hostel me quedo maravillado con las baldosas del suelo.
Como esta entrada es bastante grande he decidido dividirla en dos partes, la que acabas de leer, correspondiente a la ciudad en sí, y la siguiente, donde recordamos a gente y aventuras de no dormir… la carnaza, vamos.
Así que desde la estación de autobuses con dirección a Sydney me despido de ustedes, señores, invitándoles a la siguiente entrega, donde conocerán al extraño etíope o el aún más extraño duende con cara de culturista.
Great Ocean Road
Uno de los principales motivos que me animó a alquilar el coche es el recorrer la Ocean Road. Una ruta preciosa de la que no tenía ni puta idea.
Craso error, no sé por qué me imaginaba que sería como jugar al mítico Out Run: carretera anchota para disfrutar con el viento en la cara mientras la cruzas ligerito.
Hasta ahora no había llegado a tener problemas reales con el tiempo, iba muy ajustado pero más o menos había podido ver todo aquello que quise. Sin embargo a estas alturas las cuentas empezaban a ajustarse muchísimo. Tenía que devolver el coche ese mismo día a última hora en Melbourne, y estaba bien lejos.
La última noche que pasé en el coche fue, como casi todos los días, en una especie de área de descanso pero sin ningún tipo de instalaciones como había podido disfrutar en otras ocasiones. Me daba igual. Sólo de pensar que la siguiente vez que iba a dormir sería en una cama estaba loco de alegría.
Me levanté tempranito, sobre las cinco y media y comienza la megapechá de kilómetros.
Antes de comenzar la ruta en sí tenía que cruzar Adelaida. Me habían dicho muchísimas personas que era una mierda de lugar, que no merecía la pena pararse ni para mear. Y como tenía muy poco tiempo pues la atravesé sin más. No estoy seguro de si fue una buena idea, me pareció una ciudad bastante cuca, con unas zonas residenciales muy arregladitas… pero bueno, apliqué la frase que ya tanto estaba sonando en mi boca: “todo no se puede”.
Desde la propia Adelaida hasta Warrnambool, que en uno de los extremos de la Ocean Road también había una pechadita, y creo que el GPS me jugó una mala pasada porque me metí por unos campos de vacas que no se yo. También es cierto una cosa, por calles más transitadas me habría sido imposible hacer la media de velocidad que necesitaba hacer… que le quitaba las pegatinas a las vacas, vamos.
Decir también que tuve un pequeño susto con la gasolina, le pregunto al GPS por la gasolinera más cercana y me mete en un pueblo… madre de Dios. En la gasolinera estaban un padre y su hija y no paraban de reirse, creo que para ellos ver a un fulano con las pinticas que llevaba y acento raro raro… pues sería algo así como haber visto a un marciano jotero.
Es curioso esa sensación de seguridad que da el tener el depósito del coche lleno. Aunque estés sin un puto duro, perdido de la mano de Dios, todo se ve con diferentes ojos con bien de gasolina, creo que mi nivel de optimismo se puede medir con la misma aguja que la del depósito del coche.
Por fin llego a la B100, la gran Ocean Road!
Definitivamente las cuentas ya no salen, necesitaría unas cuatro horas a ciento sesenta sin parar. Así que comenzamos ya a negociar el nivel de tardanza aceptable.
La Ocean Road va pasando por una serie de pueblos costeros a cada cual más bonito, el paisaje es espectacular, pero personalmente me sigo quedando con los pueblos que me recuerdan mucho a mi añorado Nigrán.
Otra cosa con la que me encuentro de golpe es con un tiempo muy diferente. Dentro del coche uno no se da cuenta, pero veo a la gente en la calle con unas extrañas prendas que tuve que pensar mucho para recordar su nombre… cazoras? cazurras?…. cazadoras! si eso, cazadoras y gorros de lana!
Como siempre decido creer que no es que haga frío, sino que la gente con la que me cruzo son unas mariconas de playa, hasta que salgo del coche en el primer mirador y por fin me convenzo de que el desierto terminó.
Y esto es lo que se ve. Playas, formaciones rocosas muy extrañas en el mar y pequeños pueblos que disfrutan el mar, y que me prometo volver a ver algún día con más calma.
Decir también que como destino turístico fuerte de Victoria pues ves turistas a punta pala. Autobuses de chinorris y jubilaos, etc.
Y poco más tengo que decir. Desgracia la mía que tuve que pasar por estos parajes tan hermosos sin poder disfrutarlos. Mi único consuelo es que desde Melbourne se llega a tiro de piedra, y es un plan bastante habitual el hacer este recorrido en un par de días… y a Melbourne si voy a volver, cada vez estoy más convencido de ello. Un lugar donde me imagino la vida, y me gusta como es. Un pedazo de corazón me espera allí para que vaya a recogerlo algún día.
Flingers Ranges
Los kilómetros se cuentan por cientos, en realidad ya van por miles pero es curioso cómo uno se acostumbra. He hecho el viaje del Pais Vasco a Galicia infinidad de veces, y lo tengo en mente como un viaje largo y algo pesado. Pues son setecientos cincuenta kilómetros. Una nimiedad aquí cuando casi todos los días tengo que conducir esa distancia, en ocasiones más.
Es muy bonito conducir en el desierto, y me ha encantado hacerlo solo. Es una sensación de libertad absoluta, aunque estés encerrado en una carretera donde sólo puedes elegir el sentido, te sientes dueño del tiempo y el espacio si poseerlos.
Un par de horas después de haber cogido el coche me topo con lo siguiente:
Es precioso como una vez más no eres capaz de distinguir qué es cielo de qué es tierra. Quizá es porque están realmente próximos.
De camino al lago me encuentro con una furgo abandonada
aún destila algo de vida
Siguiendo el mapa me toca para en Pimba, curioso nombre para curioso… ¿Pueblo? pues en cualquier mapa aparece Pimba, y esto es todo Pimba:
Fin. No hay más Pimba.
Venga, más kilómetros, tengo ya ganas de llegar a los Flingers Ranges.
De repente cambia la vegetación, y, algo curioso, los olores. Me doy cuenta ahora de que el desierto casi no huele, así que cuando de repente empieza a oler a vegetación, agua, te das cuenta de que estás llegando al Sur.
Estas fotos están sacadas desde el Matthew Flinders Lookout.
Pequeña parada en Port Agusta donde no sé por qué no saqué ni una puta foto y camino a los Flingers propiamente dicho. De camino pasas por un pueblito muy cuco: Quorn.
Hay mucho que ver en los Flingers, pero no me sobraba el tiempo, así que fuí al parque natural e hice un par de rutas intentando abarcar lo más posible.
Impresionante lo bien señalizadas que estaban todas las rutas.
En concreto yo estaba haciendo la “Wangarra lookouts”.
Y por fin algo que ya estaba echando mucho de menos, los árboles mágicos.
¿Alguien me está observando?
Vaya, sorpresa, un madre…
…con su cría…
Y llego a un alto donde se contemplan los Flingers en su esplendor.
Y se ve que no estaba muy generoso con las fotos ya que no hay más.
Como despedida muestro cómo quedó el coche al atravesar toda una nube de langostas que reventaban contra el cristal.
Coober Pedy
Dejados atrás Uluru y Kata Tjuta mi siguiente destino es Coober Pedy. Soy consciente de que lo más espectacular y la parte verde de desierto quedan atrás, lo que me toca ahora es el más crudo Outback, lo cual tambien tiene una enorme belleza.
En el viaje me he reencontrado varias veces con distintas personas, a veces sorpresas agradables y otras no tanto. Sin embargo, parando en la gasolinera que me había recomendado el valenciano me encuentro con una furgo de las de Wicked, a la que había adelantado kilómetros atrás, y de ella se bajan ¡¡¡¡Carlos y Lili!!!! los fulanos de Donosti que había conocido en Darwin.
Nos tiramos un buen rato charlando y contándonos como ha sido nuestro viaje desde Darwin al centro, ellos en furgo y yo en tren. Allí charlando sobre planes me doy cuenta de un pequeño error de cálculo, digamos que me había comido unos cuatrocientos kilómetros en el planing que me había hecho. Vaya por Dios, se me habrán caído en algún lado.
Así que, como ya va siendo costumbre tengo que ir echando ostias a Coober Pedi, llegar y verlo en lo que me de la tarde, ya que al día siguiente salgo para Adelaida.
Tira millas.
Pues nada, setecientos cincuenta kilómetros de nada, sin mucha curva, pueden llevar a alguien hasta la locura.
Cuando te das cuenta de que te sabes las letras de la mayoría de las canciones de la discografía del Chivi (es una nueva medida de distancia, equivale a setecientos kilómetros) empiezas a ver las minas de Coober Pedi.
Y es que en toda esta zona hay muchos pueblos mineros donde extraen, entre otras cosas, ópalo. Una piedra muy típica de todo Australia y en concreto del Outback.
Y así llegas a Coober Pedi. Lo esperado era un pueblo de aspecto desolado, y cumple de lleno con su promesa:
Voy corriendo al centro de información del turista donde el ritmo caribeño es exagerado, hasta para ser Australia. Me dan un mapa con unos cuantos sitios marcados que encajan bastante con la idea que traía, así que, a toda ostia, corriendo.
El primer destino, recomendado además por la loonely planet, es una iglesia serbia subterránea. El aspecto desde fuera es más que pintoresco:
La entrada es una gruta que baja a las catacumbas.
Las imágenes están talladas en la roca:
El interior es pequeñito y bastante luminoso aprovechando la luz natural:
Después de esta iglesia tenía curiosidad por ver el cementerio. ¿Cómo será el cementerio del pueblo más desolador que he visto? Pues este aspecto tiene:
Siguiendo la ruta sacra me voy a otra iglesia, en este caso católica. La iglesia de San Pedro y San Pablo.
La entrada también da un poquito de repelús. Te dicen que ahí dentro es donde descuartizan niños y te lo crees.
Sin embargo el interior es bastante acogedor. La sensación de semirepelús se va esfumando poco a poco.
Lo siguiente es un clásico en los pueblos que visito, recorrido a pié de punta a punta para hacerse una idea general… y bueno, esto es lo que se ve…
Como atracción turística tienen una nave de la peli Pitch Black
¿A que a sí de lejos da el pego? pues si te acercas se te caen los huevos, planchas de contrachapado, manojos de cables pegados, cachos de electrodomésticos… pero bueno, la verdad es que viendo la foto ta chula.
Paseando por la zona te encuentras antigua maquinaria minera y más cacharros de pelis, todo mezclao. A veces cuesta identificar qué es cutre-realidad de cutre-ficción:
Y ya subido a un altillo puedo ver una panorámica del pueblo. Como digo, ni loco me vengo a vivir aquí, eso sí, tiene cierto encanto muy difícil de ver en otros lugares:
Cual embarazada con antojo me meto en un super a comprar algo de comida. Aún me quedan unos cuantos días y estoy hasta los cojones de tomates, manzanas, zanahorias y pepinos.
Y así me despido de Coober Pedi. Un lugar al que posiblemente no vuelva jamás, muy posiblemente. Pero me alegro de haber conocido.
Mi idea original era dormir en el pueblo, pero como tengo algo de tiempo antes de que anochezca prefiero ganar unos cuantos kilómetros. Como agradecimiento el desierto me regala una puesta de sol de caérsete las bragas.
Uluru y Kata Tjuta
El día comienza con emoción, en lo que va de viaje he visto suficientes cosas como para rumiar durante mucho tiempo, años. Pero está claro que Uluru es de los símbolos más representativos de Australia, sino el que más. Con muy altas expectativas, y el riesgo de decepción que ello conlleva, salgo temprano para intentar exprimir el día.
Ayer no pude acercarme lo suficiente como para poder ver hoy el amanecer en la roca, pero tengo planeado acercarme mañana por la mañana para ello.
Ya desde mucho antes de llegar al parque se puede ver el pedazo monstruo, y a medida que te acercas se va haciendo más y más grande… ¿como todo?… pues si, como todo; pero es que da mucha impresión ver cómo algo tan extraño crece y crece.
Y es que es algo extrañísimo. Parece que en cualquier momento se vaya a resquebrajar y que de su interior salga una nave espacial, un marciano se asome a una ventana y con un megáfono se dirija al concurrido:
-Bueno, pues nada, que ya hemos terminado el tema este al que habíamos venido y habrá que ir yéndose, que, como decía mi madre, no son horas para estar en casa ajena.
Una de las cosas que lo hacen tan extraño es que no está poblado, apenas tiene algún hierbajo. Aquí, que si te echas una siesta un poco larga de más te encuentras con que te han crecido un par de eucaliptos en los sobacos y una familia de camellos mordisquean tus patillas. Pues curiosamente está muy limpita.
Venga pues, cargar mochila de agua y alguna fruta, cremita pal sol y en camino.
Como destino hiperturístico que es hay más gente allí que en la guerra. Autobuses de todos lados, pueblos enteros de chinos, excursiones de jubilaos, furgos… todos comprando como locos chuminadas en un complejo que hay a un par de kilómetros del piedro.
Lo del “centro” este es para mear y no echar gota… está lo que dicen que es un museo, que es como un circuito largo largo donde proyectan unas imágenes de aborígenes haciendo sus cosas, y unos paneles de cristal, muy bonicos eso sí, donde están escritos unos versos, aborígenes también, que hablan de que hay que respetar a la naturaleza, los animales, la piedra… que como mensaje está bien, no digo que no, pero vender eso como museo… pffff qué quieres que te diga. Menos mal que se tarda lo mismo que en recorrer el pasillo de mi antigua casa de Donosti y ver los cuadros de “A festa do bigote” y del pitufo lehendakari.
Eso si, cuando terminas el recorrido te encuentras de lleno con una puerta que da paso a… LA TIENDA!!!! pues nada, todos como locos a comprar palos por treinta dólares, pegatinas de kanguros y demás cosas terriblemente genuinas y originales.
Pues nada, a lo mío, echar meadita, aprovechar para mi limpieza de alerones con jabón de manos y fresquito y con olor a limón listo para andar.
Desde el complejo este hasta el aparcamiento al pié del piedro hay unos cuantos kilómetros, que hay que hacer en coche.
Te sigues acercando y la cosa esa sigue creciendo, y te das cuenta de que es realmente grande, no se por qué me lo imaginaba más pequeño… bueno, no se si la palabra pequeño es la correcta me refiero a que todas las imágenes que tenemos de Uluru son siempre desde muy lejos, vistas completas, pero no tengo el recuerdo de haber visto ninguna foto de cerca. Uno de los motivos es que muchas de las partes son sagradas, muchas, y a estas no se puede acceder ni fotografiarlas, por lo que si quieres sacar fotos de cerca tienes que estar evitando esta cueva o el otro saliente. Creo que ese es el motivo por el que asombra tanto ver el bicho de cerca, que pinta tal que así.
No me digas que no es de marcianos. Fíjate en el tamaño de los árboles para hacerte una idea de los huecos y las formas.
La ruta establecida comienza en un aparcamiento grandote, y ya de morros te encuentras con la cadena por la que se puede subir. ¿Se puede? Poder se puede, aquí hay algo de polémica. Si le preguntas a los aborígenes te dirán que no les hace ni puta gracia que te subas a su nace espacial sagrada para hacerte una foto haciendo el gilipollas, perfectamente comprensible. Sin embargo no es algo que esté prohibido, y el único motivo es que temen que si eliminan esa “atracción” se carguen el turismo. Personalmente me parece una estupidez, no necesito subirme encima para disfrutarlo (como buen amante hay que ser comprensivo y flexible).
Más tarde me llevaría una pequeña ostia de realidad humana, me cruzo con un fulano con cara de aburrido, y cuerpo de gordo vago. Me pregunta si voy a subir a lo que le digo que está cerrado por fuertes vientos, lo cual es muy muy peligroso. Le digo que si lo abren y me cae a mano pues seguramente suba, si no pues me la pela, sigo haciendo la vuelta al piedro.
-¿La vuelta al piedro vas a hacer?
-Hombre, pues si.
-Pero son cantidad de kilómetros ¿no?
-Creo que unos nueve o diez, pero vamos… no hay prisa.
-Uff yo paso. Estoy esperando a ver si puedo subir.
-Pero está cerrado por los vientos.
-Si, estoy yendo cada dos horas para ver si lo abren.
- 0_0 Ahmmm. Pues nada, suerte.
Sé que no está bien juzgar al prójimo, pero menudo gilipollas, hasta el culo del mundo se va para ver algo espectacular, y lo único que quiere es subirse encima, cual atracción de feria… pues oye, igual estoy yo confundido y si prohiben definitivamente la subida el turismo bajaría… ¿Es el ser humano así de imbécil?
En cualquier caso el viento, que venía de perlas para refrescar la caminata, no bajó así que ese día nadie se subió a conquistar la maravilla.
A caminar se ha dicho!
Una cosa que sorprende es que encuentras zonas totalmente diferentes, enormes paredes planas, cuevas, rocas onduladas…
Ahora viene una zona sagrada, no le saqué fotos, pero si al cartel, que tiene su gracia. Atención al nombre de la zona sagrada de las mujeres aborígenes.
Venga, no me digas que no tiene gracia.
El camino continúa alejándose un poco donde se pueden continuar viendo extrañas sinuosas formas.
-¿Pegaba Lorenzo?
-Pegaba, pegaba.
No me digas que el camino no es una preciosidad. Suelo rojo, arbusto verde-amarillo pálido, y al lado el marciano.
Atento a los colores de esta especie de trébol. Muy interesante también los relieves de la piedra… si es que parece el jeto de alien, tal cual.
Como decía, sorprende lo variado del aspecto de la piedra.
Aquí unas pinturas aborígenes. Mucho no se distingue la verdad.
Y vuelta al comienzo
Realmente es un paseo increíble, no tengo recuerdo de haber visto algo tan extraño… y grande… y real… todo a la vez.
El siguiente destino es Kata Tjuta, dicen que son unas formaciones similares a Uluru, pero en vez de ser una única piedra es una zona grande con varias formaciones. Y sí, desde lejos ya se ve que tiene un tamaño bastante imponente.
Y sigue creciendo y creciendo…
Hasta que te encuentras de morros con esta preciosidad:
A pesar de ser mucho más grande que Uluru no es tan bonito, la piedra no se ve tan compacta, se adivina el pasado de capa sobre capa de arena.
Una cosa que puede sacarte de quicio es la cantidad de moscas que hay, se te meten literalmente por los oídos, nariz, dentro de la boca… y el ojete porque está oculto que si no me lo violan también. Así que un remedio perfecto, con poco glamour pero 100% de efectividad es el que sigue:
No recuerdo en cuánto se estima esta caminata, pero creo que sobre tres horas te lleva dar la vuelta al ruedo.
Y venga a subir, y venga a bajar…
Como ves se trata de una serie de formaciones algo separadas entre sí. La que muestro a continuación era muy curiosa porque tenía una zona verde en lo alto. Le faltaba una vaca allí pastando para mayor surrealismo.
…Ten cuidado no me pises si es que estas buscando setas, no sea que cometas una barbaridad…
Curioso cómo en Uluru había tantísima gente, y cómo aquí sólo me encontré con menos de diez personas en toda la caminata.
El cielo me deja este regalito:
Dos bichos haciendo cochinadas:
En otra zona a unos kilómetros de Kata Tjuta te encuentras con esta pedazo de pared:
Mira que bicho:
Por cierto, creo que no había puesto antes nada de esto ¿no?
Haylos, haylos a patadas.
Otra emblemática señal:
Y corriendo corriendo de vuelta a Uluru, hay un mirador donde el atardecer es espectacular. Pero tuve la mala suerte de que se cubriera el cielo, así que nada de ver como se incendia de rojo la roca.
Aún así la vista sigue siendo una maravilla.
Y así termina uno de los días más especiales del viaje. En una visita a Australia es una parada obligatoria, jode un poco porque queda a tomar por culo de todo, pero me sumo a los que la catalogan de imprescindible. Pocas veces sucede que sobre alguien o algo con unas expectativas enormes no te llevas una pequeña decepción. En Uluru y Kata Tjuta no importa las expectativas con las que vayas, sales acojonao.
Kings Canyon
Después de haber estado correteando un par de días por los Mc Donall Ranges me tocaba ir a ver qué es eso de Kings Canyon.
El problema fue el cálculo de tiempo-distancia. Ciento cincuenta kilómetros, pues yendo ligerito, hora, hora y poco, ma o meno. Lo que no puse en el cálculo es que la carretera está sin asfaltar, y por momentos está echa un Cristo. Pero digo yo que si se ve allá en el horizonte, porque se ve, pues como si vas andando, muy lejos no puede estar.
Qué recuerdos aquellas partidicas al Collin Mc Rae.
El problema era que los días estaban ajustados, incluso las horas las tenía contadas, así que tenía que llegar a Kings Canyon con tiempo suficiente para recorrerlo antes de que anochezca, y eso no es mucho margen, ya que a las cinco y media ya casi estás sin luz.
Vamos a ver, no voy a negar que es una gozada conducir por aquí, dejando una inmensa nube roja a tu paso, y al principio iba despacito, lo prometo. Pero las prioridades son las prioridades, así que poco a poco, a medida que van cayendo los minutos y uno coge confianzas pues como que el pie pesa mas.
Ahora que me fijo sólo tengo fotos de la carretera en partes chulis, porque había otras con unas rugosidades de unos cinco centímetros, curas como piedros, que te dejaban el culo insensibilizado de la vibración que metían. Algún agujero traidor con el que las suspensiones hacen tope, arriba y abajo.
En un par de golpes realmente me llegué a asustar, parecía que el coche se había partido, pero se portó bien el Yaris, un tapacubos se fue a tomar por culo, pero bueno, quitando eso y que al terminar el pobre hacía más ruidos que una pandereta se portó como un campeón.
Llego a Kings Canyon, donde empiezan las rutas… el cartelico dice que tres horas y media, bueno, estos son siempre muy pesimistas, yo tengo dos y algo así que ligerito en marcha.
El treking comienza con una subida fuertecilla por una loma fea. Vaya, a ver si va a ser un timo el cañón este.
En un par de minutos ya has subido lo suficiente como para ver a los franceses que no se atrevieron a hacer el camino.
Ay que palicilla.
Pero cuando llegas arriba parece que estás en Marte. Tierra y rocas rojas, arbustos, árboles que parecen bonsais vitaminados…
Quitando la subida inicial el camino es bastante cómodo, así que, como además tenía poco tiempo, hice la mayoría de los tramos corriendo para tener más tiempo en las zonas clave.
Una vez arriba, en el borde, las vistas con increíbles, parece que te ha absorbido la tele, como en Poltergeist, mientras estabas viendo un documental de la dos.
Así que nada, me callo un poco y que hablen las fotos:
Animales al estilo australiano, que les importa una mierda que tú estés a veinte centímetros.
Puedo decir que solo por esto ha merecido la pena el viaje, con todos los dolores de cabeza que lleva colgando. Impresionante.
Otro árbol mágico.
Parece ser que hace unos cuantos millones de años por aquí había un lago.
Siguiendo la ruta llegas a lo que se conoce como el Jardín del Edén, es una pena que las fotos sean un cagarro, pero créeme cuando te digo que el nombre está perfectamente elegido.
Un pequeño corte para hablar de estos dos
Este pájaro se ve bastante por aquí. Así a la vista es bastante curioso, hasta bonito, pero menuda birria de bicho. Es parecido a una gallina, y tiene la misma gracia al volar, con la diferencia de que éste sí consigue levantar el vuelo, pero madre mía lo que le cuesta. Parece que en vez de alas tiene aletas para bucear. Sumado a esta gracia está el ruido que hace, como cuando pisas un muñeco de goma de esos con chiflo que hacen ruido, y las costumbre de soltar uno de esos bonitos sonidos con cada aleteo.
Flop Chuiiii Flop Chuiiii Flop Chuiiiii Flop Chuiiiii Flop Chuiiiii…..
Todo elegancia, vamos.
Volvemos a cosas bellas con otro árbol mágico:
Y ya en el otro lado del cañón, poniéndose el sol, la tierra se incendia.
Toda una experiencia Kings Canyon, como empieza a ser habitual me quedo con pena de no haber tenido más tiempo. Pero el tiempo y dinero aprietan, así que sólo me queda continuar camino…
… y encontrar un sitio donde dormir y comer algo acompañado de extraños seres…
Mc Donell Ranges
Pues na, qué emoción, el coche lleno hasta arriba de verduras, agua y gasolina, una semana por delante, un par de mapas. Realmente necesitaba esta desconexión, la idea era la de socializar lo máximo posible, pero ya estaba un poco hasta el gorro de los jodidos humanos, así que una semanita a mi puta bola se me hacía muy jugosa.
A pocos kilómetros de Alice Springs se encuentra mi primera parada, John Flynn´s Grave, se supone que hay un par de altos con vistas chulas y las canicas de satán, pues bueno, pararemos.
Tras una buena caminata llego a un alto donde la vista es increíble
Desde allí se pueden ver los alrededores de Alice Springs, lo que es ya parte del desierto…
Y le hace a uno replantearse el concepto de “desierto” ya que no hay un sólo palmo sin vegetación ni cantidad de vida… como una enorme serpiente negra que me encontré a la bajada.
Después de la primera pausa, ya hecho con el coche y con conducir por la izquierda, musiquita en el coche chuli, hay que gusto, hay pero qué bien, pero qué ostias… pues nada, que me he pasado de largo el siguiente destino, Simpson Gap. Bueno, no pasa nada, sigo un poco mas y llego al siguiente, que está cerca.
El siguiente destino se trata de Standley Chasm, un parque privado al margen del Alice Springs Desert Park. ¿Qué significa esto? pues que hay que pagar. Y de los once euros que me quedaban de presupuesto pues se me van ocho leurazos, su puta madre. No iba a dar la vuelta una vez llegado allí. Eso sí, como consejo por si alguien tiene pensado ir: hazte el loco. Ningún problema en coger el caminito y tirar palante en vez de ir a la caseta donde se paga, que está en dirección contraria.
Antes de comenzar la caminata es bueno dejar peso atrás, así que aprovechando baños públicos me voy a echar un pisote, y allí veo dos cosas… cuando menos… perturbadoras. Dejo las fotos
Si, da cierta inquietud enseñarle el pito, sobre todo, a este último ser.
Comienza la caminata y veo que el parque es precioso, muy bonito. Si alguien va buscando un treking auténtico con cierta exigencia que se olvide, este es sencillo, corto y preparado hasta para sillas de ruedas… lo que no quita que sea muy bonito:
Y después de tanta belleza uno se encuentra con esto:
No se si se lee pero viene a decir algo así como cuidado con pasar de este punto, ya que puedes morir… después de pagar el setenta y dos por ciento de mi presupuesto en la entrada al parque pues como que uno quiere exprimirla, así que seguimos un poco más descubriendo un par de lugares muy majos:
A partir de aquí el camino ya se pone verdaderamente complicado, así que, sangrando por las piernas y mojado hasta el pecho, media vuelta. Me voy de allí con esa sensación de haber visto algo precioso, pero que me encantaría estirar de algún modo.
Llego de vuelta al coche y decido que es la hora de la comida… creo que hoy comeré tomates… si, y… si, y un par de zanahorias, si.
Cojo el coche y tiro patrás unos diez kilómetros para volver a Simpson Gap, espero que merezca la pena.
Lo primero que me encuentro es una mini rutilla que te lleva a ver un ghost gum tree, el que se convertirá en mi árbol favorito de Australia, y creo que el de los australianos también:
Enorme, majestuoso, sinuoso… una preciosidad de árbol.
Por el camino veo bastantes hormigueros, con unos soldados en la entrada así como bastante monstruosos:
Cómo no, pues con una pajita se me ocurre tocarles un poco los huevos, pues las bestias estas cogen la hierba con sus fauces y tiran de ella hacia adentro… buah, qué cobardes, se esconden… espera, no se esconden, la están metiendo en el hormiguero, donde cientos de hormigas con fauces similares esperan… jodo, no me gustaría ser bichito.
Después de este hay otro treking llamado Cassia Hill Walk, donde se ve algo a lo lejos, muy chulo, lo que luego realmente es el Simpson Gap:
Cómo no, las vistas son espectaculares:
Y comienza el camino hacia el Simpson Gap, que a decir verdad no tenía ni puta idea de qué se trataba.
Pues es un riachuelillo que forma un lago en una garganta,
Por el camino comienza lo que será un amor platónico que me acompañará el resto del viaje, mi amor por los árboles australianos, os dejo aquí una pequeña muestra de lo que había a orillas del río:
Es una pena que no haya nadie al lado para poder hacerse una idea correcta de las dimensiones, sin más créeme cuando digo que son enormes, que no es difícil llegar a verlos de hasta setenta y cinco metros.
Convencido de que el haber alquilado el coche en lugar de un tour ha sido la mejor idea que he tenido sigo emocionado hasta el siguiente punto que quiero visitar: Ellery Creek Big Hole.
Meto el coche por una pista donde envejece unos tres años en quince minutos…
…y llego a una garganta similar a Simpson Gap pero con una poza muchísimo mayor, donde me pego un señor baño revitalizante…
…aunque en las fotos sólo se ve la entrada decir que la poza es muy larga, unos setecientos metros que puedes hacer nadando en absoluta paz escuchando sólo el eco de tus chapoteos en las enormes paredes que limitan el lago, a excepción de un par de playitas de arena perfecta que te vas encontrando por el camino.
No recuerdo cuánto tiempo tenía reservado para esto, pero que me quedé mucho más de lo planeado es seguro. No se me ocurre un lugar mejor para ir a acampar con unos amigos, hacer una hoguerita con su barbacoa, cervecitas, baño nocturno… y esta reflexión me lleva a pensar que un poco ya estoy empezando a echar de menos a mis amigos, a mi gente cercana, y que todo lo que veo parece estar a un par de puntos de la perfección a falta de poder compartirlos con alguien. Pero bueno, también es cierto que el peso de ir con alguien más habría hecho imposible el plan tal y como lo había concebido.
Después del rejuvenecimiento de cuerpo y mente hago una rutilla de un par de horas: la “Dolomite wolk”. Mira los colores de esta piedra.
El paseo es una delicia, animado por el atardecer.
Aunque tengo que decir que por momentos es muy difícil seguir las marcas, y acojona bastante verse perdido aquí en medio.
Después de dar más vueltas que un pato mareado llego al campamento base… el coche. Y como ya es tarde decido pasar la noche. Está permitido, hay una zona de acampada con baños, lo único que hay que pagar tres euros que se dejan metidos en un sobre con tus datos en un buzón. ¿Qué pasa si no lo haces? Opción uno: nada de nada. Opción dos: que viene un ranger en control rutinario, te pilla sin pagar y te meten una multa que te cagas. Como el tema de la pasta ya me tiene bastante sensibilizado decido pagar, juntando moneditas de aquí y allá junto los tres leuretes, el noventa por ciento de lo que me quedaba, y al buzón.
Mi primera noche en el coche, ahí es cuando uno dice: bueno, he dormido mil veces en el coche, soy joven, no hay… un momento, mil no, creo que habré dormido unas diez veces, y todas han sido como que te den una paliza, bueno, seguro que esta es la buena.
Después de pelear con el coche me instalo en el asiento del copi, con el asiento reclinado, no demasiado porque el muy hijoputa no se reclina del todo, a saber por qué, y metido en el saco.
Tenía un poco de miedo al frío del desierto, pero he de decir que simplemente durmiendo en el saco no pasas nada de frío, bueno, igual si, pero como te duelen hasta las pestañas de todo lo que te clavas en el jodido coche pues igual es que no te enteras.
Después de un generoso desayuno de cereales con leche y zanahorias me encamino a la siguiente garganta, “Serpentine gorge”. Donde me encuentro con más preciosos árboles, otra rutilla
Y ascensión par ver paisajes de ensueño:
Es una pena que en las fotos no salga realmente tan lucido como es en realidad, pero bueno, supongo que ahí está la gracia de ir, si no ya me dirás tú pa qué me he pegado yo la paliza.
Allí arriba me tiro un buen rato, sentadico en una roca, típico momento perfecto para replantearte el presente y el futuro ante una imagen inspiradora.
Con más energía que nunca me dirijo a los “Ochre pits”, que es una zona muy vigilada, muy importante para los aborígenes, ya que es una fuente enorme de ocre, que lo usan para pintarse en ceremonias y para protegerse del sol y los bichos.
Es muy bonito ver cómo la tierra se puede teñir de colores tan vivos y distintos.
Venga, más kilómetros, échamelos todos que me los como a puñaos.
La siguiente parada es “Ormiston Gorge”, ya no me acuerdo cuando lo anoté qué es lo que había ahí, por el nombre pues una garganta, y resto ya se verá.
Mi intención es hacer dos treks, uno llamado “Ghost Gum Walk” y el otro pues no me acuerdo. Así que poquito a poco empiezo con el más corto, el del árbol:
Otro jodido árbol de los que enamoran, cuando veas las fotos de lejos entenderás por qué.
Todas estas fotos corresponden a lo que se ve desde el árbol. ¿Qué árbol? este de aquí:
El camino continúa bajando a la garganta, donde tienes que meterte en el río hasta la cintura para poder avanzar.
En la siguiente foto hay un Walabí, aunque creo que con la calidad con la que me dejan subir las fotos quizá no se vea
Allí estaba el tipo, en la alturas que a saber cómo ha llegado allí, tan tranquilito.
Caminando caminando… pues me perdí, pero me perdí de cojones teniendo que bajar por una pared maja hasta el agua y así poder seguir el río hasta la poza grande
Pa haberse matao.
Pero no me mate, lo cual pude celebrar con un delicioso bañito aquí:
Bonito no, lo siguiente.
